ROCK DURO EN LA NOCHE AMERICANA
El rostro de Antonio-un rockero renacido-se llenó de alegría. Hacía tiempo que esa cara triste no dibujaba una sonrisa. Trato de no estar arrepentido. Quiero no equivocarme. No sé si mi locura termina mal. Creo que es una locura sana. ¡Qué locura! Los socialistas me dieron vuelta la trucha. Nadie me apoya. Los valientes del clan que sentados a la mesa de negociaciones discuten la problemática universal, resultaron ser unos viejos de mierda. Vivieron al pedo. Mucha cáscara, mucho papel de seda, mucho poster en la pared de la habitación, mucho libro de Mao, pero al momento de la acción, terapia de revista budista. No tienen aventura. No saben caminar en la cuerda floja. No importa. El 11 de octubre, pase lo que pase, voy a acompañarlo a Antonio (con o sin muletas) al club Ciudad de Buenos Aires para ver la banda de Tommy Lee(Mötley Crüe), Rata Blanca, Viticus y D-Mente, en el maratón de rock del festival Pepsi Music. Me cago en lo que digan. Me río de los pibes que me vean llegar con el rockero vestido como hippie. A mi el rock pesado no me interesa. Sí quiero verlo a este tipo que después de 30 años de trayectoria todavía sigue golpeando los palillos en los tambores. Antonio me dijo que esto es mejor que un porro, más efectivo que un licuado de vitaminas, más poderoso que una botella de tequila. ¿Acaso los estúpidos socialistas no se dieron cuenta que la terapia del rock duro, las chicas prostitutas, la droga y el alcohol, es mejor que el sermón tibetano? Al rockero no le puedo hablar de la reconstrucción del ser a partir de la negación del Yo y de la resistencia al placer provocada por la relación temprana de una psiquis no evolutiva. A este reo hay que darle máquina, una inyección de adrenalina y sale caminando del recital como bebe después de la teta. La convencí a Lucy para que me acompañe. Ahí se va a dar la ceremonia del reencuentro. Un padre hijo de puta y una hija negadora. A Antonio el show puede cambiarle la vida. A mí me modifica. Después de todo, uno se da cuenta que para poder ser hay que dar. De nada sirve la declaración de guerra sin batalla. La mesa sin pan. El libro sin lector. Daniela está de regreso y ya es otra mujer. Antonio con todos sus rollos es otra persona. La muerte debe esperar porque entre el rock y Truffaut, otra vez se metió Hemingway y llamó a “La noche americana” para que en una Harley Davidson el camino vuelva a ser una travesura inolvidable.

LA PIPA DE HEMINGWAY - UN BLOG HECHO LIBRO - EN VENTA EN TODAS LAS LIBRERÍAS - UN BLOG HECHO LIBRO - LA PIPA DE HEMINGWAY -

UNA TARDE EN EL MALBA
Llego a las 16.30.Giuseppe Recchia me ve ingresar en el café del MALBA y saluda desde la mesa que comparte con un joven. Espero, no quiero interrumpirlo. Después de unos minutos hace un gesto para confirmar que terminó. Llega el café cortado que pedí y aprovecho para leer que Rusia decidió sumarse a los países solidarios que ayudarán a Cuba. También desde aquí-el fin del mundo-, partirá un Hércules con 18 toneladas de alimentos y un equipo de especialistas en catástrofes climáticas. Se levanta el joven y Recchia lo despide. Me acerco. Después del abrazo me entrega Hemingway for Cuba en su edición italiana y polaca. Me apuro a ver el prólogo de la versión italiana porque se hace referencia a La pipa de Hemingway. Aprovecho y lo sorprendo con mi libro. Me abraza nuevamente. Quiere contarme que ya está todo listo para la realización en 2009 del filme Hemingway, con un elenco que me obliga a no difundirlo. Solo puedo adelantar que el tema musical de la película será interpretado por la argentina-italiana Lola Ponce. Pedimos otro café. Me informa que para noviembre, en Torino, se realizará un encuentro sobre Hemingway con especialistas de todo el mundo. Serán seis jornadas donde habrá presentaciones de libros, videos, obras teatrales, conferencias. Me invita. Insiste. No le aseguro mi presencia. Mira su reloj. En 20 minutos debe estar en el aeroparque para viajar a Uruguay donde se reunirá con el director del filme. Lo acompaño. Vuelve a repetirme que no deje de cavilar sobre la muestra en la península.
El avión levanta vuelo. La tarde se esconde detrás del río y el viento no deja de llamarme a la reflexión.

RESPUESTA INMEDIATA
“Este blog, desde que lo encontré, siempre me transmitió una suerte de bienestar; un refugio. Hoy encuentro el pesar de una lucidez que no abunda; asolado por los huracanes, encontré en el refugio un verdadero ejemplar de hombre, un verdadero referente, un verdadero ejemplo de minuciosa generosidad. Hemingway debe estar orgulloso”.
Así dice El Vasquito con referencia al posteo Moros y Cristianos. No es el único. Me sorprenden con una batería de correos inesperados. Lo importante es que me aportan datos significativos: España ya envió a Cuba el segundo avión con ayuda comunitaria. El embajador en la Habana, Carlos Zaldívar, declaró a la agencia internacional EFE que hasta el momento su gobierno había acordado con las autoridades cubanas una ayuda por 900 mil euros.
Un blogero desde Venezuela me dice que “el cotorro Chávez ya anunció que enviará a los hermanos cubanos lo que sea necesario”.
Tulio me hace saber que "México, Honduras y la república Dominicana también se sumarán a la asistencia".
Desde Miami, Virginia -enojada conmigo- expresa que “Fidel Castro se negó al regalo de 5 millones de dólares porque dijo que Estados Unidos mandaba el dinero para espiar”.
Dejo afuera más de 30 mails que no vienen al caso. Les voy a responder en privado. Ahora siento que es más importante darle fuerza a la esperanza y mirar a la vida sin reproches.

MOROS Y CRISTIANOS
Se vuelven. Después de penar 10 días sin energía eléctrica, sin agua, sin alimentos, sin teléfono, sin internet; decidieron despedirse de la residencia del barrio Miramar. Regresan con profunda angustia porque Daniela ya había comenzado a caminar con la ayuda de un solo bastón. Su terapeuta daba por hecho que lo peor había pasado. Se vuelven. Victoria y Pierette se encontrarán con Tomás en México mientras que Tessie y René viajarán con Daniela. Aquí está todo preparado para recibirla. Regresan y personalmente siento que es bueno. Me queda sin embargo un malestar interno de bronca y pesar. Hay que decirlo con todas las palabras. Los mandatarios sudamericanos se reunieron en Chile para salvar a Evo Morales, para apoyar la democracia, para demostrar que somos hermanos, para confirmar que somos solidarios, pero ninguno hizo un gesto de voluntad hacia Cuba. Los huracanes dejaron pérdidas por 10 millones de dólares. No hubo ayuda humanitaria para atender a miles de cubanos que se quedaron sin hogar. Pregunto: ¿Dónde están los amantes de la revolución cubana?¿Dónde están los intelectuales que por años se amaestraron con los logros del fidelismo?¿Dónde están los venturosos que levantaban en alto la doctrina de CHE y lo retrataban como ejemplo de lucha libertaria?¿Dónde están los organismos de derechos humanos?¿Dónde están los cantores para poner un manto de alegría?. Aquí Fidel no cuenta. Aquí no se trata de política. La gente se está muriendo y los propios compatriotas, esos que desde Miami gozan riéndose porque creen que con esto el comandante se terminará ahogando en el mar, tampoco hacen nada. Solamente se piensa en que los precios de la nafta se van por las nubes, que el galón de gasolina aumentó 3 dólares y que la despensa está quedándose vacía.
Tenía razón Hemingway. “Una cosa es lo que un hombre piensa y otra cosa lo tiene en la cabeza”. En estos momentos, en la cabeza de muchos farsantes, hay mierda abyecta, vergonzosa e inaudita.
El coro de voces socialista tampoco ayuda, están en el entreacto de la función. La obra no parece estrenarse en el escenario caribeño. La marquesina de Hollywood vende un sueño americano y en La Habana un lamento se desploma del cielo.
Todo parece indicar que la Unión Europea, después de levantar las sanciones impuestas a la isla en el 2003, va a ser la cuota de esperanza.
Con este panorama desalentador, la aventura del vuelo a Rusia para conocer El Floridita quedó suspendida. Tampoco tenía ganas de vivirla, lo confieso.
“Lo que viene es muy duro, vamos a pasar hambre. Aquí iban a repartir tierras a quienes quisieran cultivar arroz, pero imagino que ahora eso se irá a pique”, le murmuró un operario a Victoria, en el aeropuerto.
La última vez que abandoné Cuba, llovía torrencialmente. En el camino al aeropuerto muchos jóvenes con el torso desnudo dejaban que el agua los empapara. Pregunte: ¿Juegan? “No, se higienizan”, me respondieron.
El agua bautiza, sana, limpia. Los huracanes destruyen. Los pueblos acostumbrados al dolor, silencian. Los indiferentes, como siempre, no tienen corazón.

HURACANES EN EL FLORIDITA
Mi amigo, el norteamericano colorado Brian Fuster, quien vive despotricando con McCain y la dama del rifle Palin, me envía un correo donde critica con palabras repugnantes a Condoleezza Rice por sacarse la foto con Muamar Kadafi. “¿No era que Libia comandaba el terrorismo internacional?”, me pregunta. “¿ Qué mierda está pasando con Bush?. ¿ Puede ser que este arruinado después de siete años del 11-S todavía no haya encontrado a los verdaderos responsables del atentado a las Torres gemelas”. “Amigo sudaca, es que George vive borracho”, sentencia. Brian que no es ningún asténico, me comenta que en el sitio Gawker.com y en Voltairenet.org se puede ver al presidente norteamericano totalmente ebrio, durante el partido de vóleibol de playa diputado en el estadio olímpico de Beijing. “Claro, esto se tapa, se silencia-agrega. Como el caso de Cliff Richard que a los 67 años ha reconocido que desde hace 7 convive con su novio, el ex-sacerdote misionero Jon MacElynn, o la declaración de Fidel Castro quien afirmó: “Al mundo apenas se le habla de los méritos cubanos. De once cables de prensa internacional referidos a Cuba, ninguno hablaba sobre los efectos dejados por los huracanes Gustav e Ike, que son comparables a los de la bomba atómica lanzada en 1945 en Hiroshima”.
Hago un alto y medito: el comandante – no el coma…andante- tiene razón. Victoria que está con el trasero entre las manos me confirmó que las ráfagas de viento en la isla eran de 261 kilómetros por hora, que la electricidad estuvo suspendida 3 días, que se evacuaron en La Habana a más de un millón de personas, que las cosechas no existen más y que hasta el mismísimo pronosticador del tiempo, José Rubiera fue lapidario: “la isla está partida de este a oeste”.
Vuelvo a Fuster: “Ahora el ciclón se metió en los cayos de Florida, Bush declaró el alerta pero la Condoleezza más fría que una tumba dijo que “no está dispuesta” a levantar el embargo para facilitar la ayuda de familiares de las víctimas que viven a 90 millas de Cuba.
Trato de cambiar y observo de reojo la invitación que me llegó de la firma cubana Palmares y la empresa británica Havana Holding, para conocer el nuevo Floridita de Moscú. Rusia en estos momentos es el país más caro del planeta. Me digo: “que loco todo esto, mientras unos están tratando de salir de desastre otros están pendientes de los daiquiris”. Demente sería si me subiera a un avión, pero ¡atención! si uno forma parte de la comitiva internacional hay un vuelo directo desde La Habana. Ya me veo en el boulevard Viejo Arbet tratando de hacerme entender y mostrando La pipa de Hemingway.
Le respondo a Fuster que no se irrite con Mac Cain. A mí me gusta Obama, pero me parece que esta elección se define 48 horas antes. Le cuento lo de El Floridita y si el colorado no está borracho como Bush, seguramente se prenderá como sanguijuela.
Por ahora que siga con el Jack Daniels y sus huevos revueltos.

NO GRITES ¡COMA…ANDANTE, COMA…ANDANTE!
Victoria cree que si Pierette no hubiera tenido a Oliver en sus brazos, los tres todavía dormirían un tiempo prolongado entre rejas. No puedo hablar de Tessie, no vale la pena, me enoja; sus acciones están siempre asociadas al trastorno. No me explico la ingenuidad del grupo- excuso a Oliver aunque a veces parece un adulto- quienes no fueron capaces de advertir el peligro. Estoy convencido que Tessie los metió en el pantano a Victoria y Pierette. La estoy viendo, gritando y largando llamaradas por la boca como un dragón. Todo por defender al músico cubano Gorki Águila, el líder de la banda Porno para Ricardo quien, apoyado por la bloguera Yoani Sánchez, trataba de librarse del juicio que la corte caribeña le iniciaba bajo la acusación de peligrosidad social predelictiva, por las letras de las canciones que compone en contra del sistema, en directo insulto a Fidel. A las puertas del Tribunal Municipal los rebeldes convocaron a sus seguidores y allí, sin permiso, la alocada de Tessie arrastró a Victoria y Pierette. Obviamente la policía no pregunto si estaban de paseo, actuó con rigor. Yoani Sánchez dijo sentirse dolida y afectada, Ciro Díaz, el guitarrista del grupo, se comió tres horas de arresto, mientras que a Tessie le clavaron la mirada cuando gritaba: ¡Coma...andante. Coma…andante. Coma…andante! y a la pareja con el niño en brazos le indicaron que se marcharan del lugar. La idiotez es grave. Con este acto peligra la atención de Daniela en la isla. ¿Por qué los extranjeros estaban acompañando a los rebeldes?¿ Turistas o agentes?¿La enferma es espía? Son algunas de las preguntas que se hicieron los investigadores. Para colmo, Tessie no tuvo mejor idea que decir: ¡Yo soy la esposa de José María Gatti, el especialista de Hemingway! Después de un silencio, le preguntaron: “¿Quién es Gatti?” Victoria salió a aclarar que se trataba de su padre y que era un estudioso de la vida del norteamericano. Terminado el interrogatorio, la patrulla policial acompañó a los sospechosos hasta el lugar donde vivían para constatar la certeza de la declaración.
A partir de ahora y gracias a la conducta de mi ex-esposa, cada vez que pise suelo cubano algún inesperado perseguidor me saludará para saber si efectivamente soy el investigador heminwayano o una fantasía más de tres abobados turistas.

LA PIPA DE HEMINGWAY YA ESTÁ EN LAS LIBRERÍAS.