LA PIPA DE BOB
Robert, te deseo lo mejor y que puedas seguir imaginando un mundo de fantasías. A propósito: ¿ Leíste a William Saroyan ?.
Te mando La pipa de Hemingway, espero que no me abandones y dale un fuerte abrazo a Enrique Soria y Marta Beatriz Toledo.

“Desde 2001 vivo en Fresco (California). Soy un argentino más que se fue del país por la dura situación económica. Mi esposa y yo somos psiquiatras y aquí trabajamos en una clínica especializada. Hace seis meses estamos dedicados a la atención de un paciente con síndrome bipolar. Es un joven de 27 años llamado Robert -Bob - para nosotros. Tenemos buena comunicación con él. Es un ser sumamente creativo. Suele pasar horas haciendo collage con recortes de revistas viejas. También pinta. Algunos de sus obras son paisajes desolados, donde no parece haber vida. Es buen lector. Me ha hecho leer a John Fante (Espera a la primavera, Bandini) a Raymond Carver (¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?) y a Ernest Hemingway.
Esta carta es para pedirle un libro de La pipa de Hemingway. Nuestro deseo es regalárselo a Bob el día de su cumpleaños. Su bitácora Robert la lee desde hace un año. Tanto nos insistió que para acercarnos más a él, decidimos leerla nosotros también. Debo decirle que nos ayuda mucho y nos permite estar más cerca de nuestra querida Argentina. Ya somos hemingwayanos. No descartamos viajar a Key West o a La Habana, así conocemos un poco más sobre Hemingway.
Le pido me responda lo más rápido posible. Bob cumple 28 años el 17 de setiembre.
Le mandamos un cordial saludo”
Enrique Soria / Marta Beatriz Toledo

LOS AMADOS PACIENTES
Las noticias no son gratas. Sergio Mescal está internado después de sufrir un (ACV) ataque cerebrovascular, en su casa de Santa Teresa. María Grazia consternada se comunicó conmigo a pedido de Flavio, el hijo de ambos. No quiero viajar. No quiero someterme a la desgracia. No quiero volver a esa casa donde se mezclan alegrías y tristezas. Estaba ilusionado con darle a este maldito la sorpresa de mi nuevo libro. Quería invitarlo para que se uniera a la pandilla de tramposos socialistas que ya están pensando donde presentarlo a Hemingway. “¡Gatti, La pipa de Hemingway es de todos!”, dice a cada rato Aurelio García. Y tiene razón, uno no se da cuenta que las cosas vienen atadas, que no son personales, que están programadas por estos representantes literarios que sin cobrar un centavo se adueñan del boca a boca, del comentario fabulador, del elogio grandilocuente y creen que su amigo es García Márquez sin Macondo. Ellos hacen y deshacen, organizan listas de invitados, visitan lugares, llaman a bodegas, se comunican con periodistas, se meten en los portales literarios y tratan de demostrar que el “negocio” funciona porque ellos cargan la gasolina en el tanque de las ilusiones. El juego me divierte. Los veo felices aunque no tengan idea que el “negocio” no es como lo pintan.
Las noticias no son gratas. El rockero Antonio tampoco está bien. A Rosendo Castillo le ha dicho el doctor Sierra que su tratamiento está en una meseta. La rehabilitación es, a no dudarlo, un tema económico. Daniela vive en Cuba atendida como una reina. El músico aquí dando lástima. En el país hay pocos centros dedicados a la recuperación de sobrevivientes de siniestros viales. “Tenés que tener el bolsillo lleno de dólares para que te miren los médicos”, sentencia ciertamente el mosquito Barrientos. Antonio dejó atrás su etapa de cuadripléjico y ahora puede mover los brazos y una pierna. Mientras tanto nosotros todavía no aceptamos el cambio. Lucy, la hija abandónica, tampoco quiero verlo hecho una bolsa en una silla de ruedas. Nos espera viajar día por medio hasta el Centro de Rehabilitación Nacional y escuchar las protestas de los familiares por la falta de insumos, los turnos cancelados, los médicos desentendidos y la palabra discapacitado resonando en los oídos. Después de la visita, alguno cortará la tragedia con la invitación a comer “una pavada” en esos restoranes de mala muerte que siempre resultan los mejores.
Pido ayuda: estoy entre los pacientes, con mi libro en la mano, esperando un momento mejor.

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SUGGESTED
“¿Qué es esto? ¿Ésto no es mi libro?”, gruñe la voz de Hemingway en mitad de una platea de cine vacía. La pantalla titula: “Inspirado en El viejo y el mar”. En tan solo 117 segundos, el dibujo animado Man vs Sea, guionado por Dano Johson y Tate English, no logra seducirme. Vuelvo a pasarlo. Una vez más. La versión libre es un absurdo, un mal intento donde Will Smith es el pescador, Nathan Lane es viejo y Santiago un agente del FBI jugando en una aventura más ligada al tráfico de bebidas y drogas que a la pesca del pez gigante. Lo digo porque en nombre de la creatividad estas pequeñeces son un insulto para la novela. La inspiración no aparece. Man vs Sea bien podría desentenderse de Hemingway, valerse por sí mismo y navegar con el contrabando propio por los cayos de Florida sin necesidad de hacerle decir a Ernest “esto no es mi libro”. Y a propósito de la historia y ya que estoy entre espías y agentes de inteligencia; viene a cuento la legitimación de los documentos identificatorios de casi 24.000 personas que durante la Segunda Guerra Mundial cumplieron su misión de informantes sobre Alemania, Japón y sus aliados, además de la planificación y ejecución de operaciones con los grupos clandestinos de resistencia para los objetivos imperialistas norteamericanos. Los buenos muchachos de Estados Unidos, por primera vez en la historia, abrieron al público los 216 paquetes de documentos pertenecientes a la Oficina de Servicios Estratégicos, la agencia de inteligencia anterior a la CIA y, sin más remedio, soltaron los nombres de muchos conocidos. Como ya di cuenta en el posteo Hemingway: Cuba era una fiesta-tercera parte-Matar al mito “entre 1941 y 1945, Hemingway era vigilado por William Donovan. Éste le seguía los pasos, llegó a hacerse amigo mientras manejaba la Oficina de Servicios Estratégicos (OSS) predecesora de la CIA, mucho antes que el FBI lo espiara”. En otra entrega: El hijo secuestrado, también expuse que “en 1944, un grupo de inteligencia alemán le siguió en rastro a John y termina secuestrándolo”. Unamos ambos hechos. Por un lado Ernest vigilado y perseguido. Por el otro, John secuestrado. “Hem” lo sabía, no era un hombre simpático para el sistema. La pregunta es: ¿El hijo de Hemingway trabajaba para los norteamericanos, para los alemanes, para ambos? Uno observado por la OSS, el otro controlado los la SS.
Ernest se mataría después de vivir un hecho que a medida que pasa el tiempo parece más real.¿ El FBI venía a buscarlo?. John, que cargó al “Bumby” de acero, que dejó a esas hijas famosas: Joan, Margaux y Mariel ¿Habrá sido una víctima?¿Esto de dar su nombre agrega algo?¿Qué es esto?¿Ésto no es mi libro?.

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GUILLIAN, MARTHA Y DANIELA
No sé porqué estúpida asociación relaciono a Daniela con Guillian Anderson y ambas con Martha Gellhorn. Debe ser porque fantaseo que las tres están atravesadas por Hemingway. Mentalmente me organizo: Cuba, Ambos Mundos, Finca Vigía, Martha, suicidio, accidente, Daniela, enfermedad, Guillian, expediente X, agente del FBI, película. Batido en coctelera y trago final a degustar.
Prácticamente ciega a los 89 años, 37 después que Hemingway acabara con su vida, Martha Gellhorn vacía un frasco de tranquilizantes en la boca y pone fin a sus días. Había sido una de esas mujeres indomables. Puro carácter, pura adrenalina. “Lo que más deseo es estar donde todo explota”, decía. Con ese slogan lo obliga a Hemingway a escribir: “O eres corresponsal de guerra o eres mi mujer en la cama”. No se achica y le responde: “No me gusta el sexo para nada. No me gustan los guapos en las sábanas”. Entonces, en medio de las balas, los aviones bombarderos británicos, los cafés y los borrachos, la Guerra Civil Española, la dedicatoria en Por quién doblan las campanas, la puta casona de Finca Vigía, esa loca de Mary Welsh, Vietnam, Israel , Medio Oriente, la desgracia de ya no ser una mujer aguerrida, aparece una historia que termina en película.
Ahora la Anderson, dejando atrás tanto archivo secreto, se meterá en la piel de Martha y filmará Gellhorn, basada la película en el libro del mismo nombre escrito por Caroline Moorehead y con responsabilidad del guión a cargo de Sharman McDonald, la madre de la actriz Keira Knightley.
Me pregunto sobre Daniela quien no sabe de Martha y la observa a Guillian desde su cama por la pantalla de televisión. Me pregunto si hay algo en particular, si las tres son iguales, si yo las veo parecidas, si Hemingway no está jugando conmigo, si acaso el sol caribeño me calentó la cabeza o si todo forma parte de ese trago, de ese batido, de esa copa que quiero beber sentado frente al mar.
Daniela sigue allí, bailando una danza en un triste andar sin saber que sus pasos no son parte de su esperanza. Guillian sabe que la fe de Daniela esta quebrada y a diferencia de Martha no se somete a la desgracia. Martha, a quien la pasión exagerada la coronó una de las periodistas más respetadas del siglo XX, nos contempla desde un espacio habitado por los soñadores y donde seguramente Hemingway está agazapado, leyendo la miradas de sus personajes y tratando de entender por quién doblan las campanas sino doblan por ti.

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ESPERANDO EN PANAMÁ CON UN LIBRO DE BOTERO
El cubano se mete en nuestra conversación. Intenta ser simpático y no lo logra. Peca de maleducado. Es el típico personaje que se cree dueño de la verdad y sin permiso quiere demostrar que es un sabio. Lo dejamos hablar porque su tono de voz caribeña no deja de ser seductora: “¿Por qué no hablan de Camilo Cienfuegos, comandante de la guerrilla cubana, que después de la caída de Batista y cuando salió del aeropuerto de Camagüey en una avioneta con destino a La Habana, le mandaron un avión para buscarlo con el comandante Scafury y la nave fue derribada porque dijeron que era una “avioneta pirata”? Ahí se terminó para siempre la persona que podría habérsele plantado al comandante Castro”. Estamos con René en el aeropuerto de Panamá en tránsito a Buenos Aires. Tenemos una espera de 3 horas. Dejamos La Habana donde todo parece seguir igual. Los cambios son lentos. No tuve tiempo de tomarme un respiro y saludar a la gente amiga. El viaje era reorganizar la tarea de ayuda a Daniela. Pierette y Victoria no podían hacerse cargo de la maniobra y Tessie, la siempre figura de primera línea, después de su experiencia amorosa con un funcionario sospechado, volvió a su tarea de enfermera doble turno. Daniela ya se mueve con bastones. Camina algo más de treinta pasos y se cansa. No han dicho que en los próximos 90 días deberá abandonar un bastón y caminar 600 metros. Su carácter ya no es el mismo. Está depresiva, totalmente ausente. Le confesó a René que no quiere vivir de esa manera. Todo esto lo sabe su hermano y su madre. Mientras esperamos en la cafetería del aeropuerto y después de despachar al cubano que intentó hacer proselitismo, le pido a René permiso para caminar un poco y ver un puesto de libros. Me detengo ante la obra de Juan Carlos Botero, el hijo del pintor colombiano Fernando Botero, ese artista conocido por sus gordas de rasgos mogólicos pero rellenas de una denuncia social sin excusas. El escritor que pasó por Buenos Aires hace un tiempo, acaba de publicar en España “Las semillas del tiempo”, un libro compuesto por 50 epífanos, textos breves y explosivos que están inspirados en la obra de Hemingway e impregnados de la violencia que no falta en Colombia. Si bien como afirma el autor “los epífanos son sucesos breves pero intensos que, en medio de su fugacidad, iluminan un rasgo esencial de la condición humana, y además lo hacen con mayor elocuencia que otros momentos más extensos”, este rebautizar de textos mínimos que no son otra cosa que microrrelatos, tienen su nombre en homenaje a las epifanías escritas por el irlandés James Joyce entre 1900 y 1903. Me interesa marcar que todavía no le encuentro la vuelta sobre la relación con Hemingway. Botero dice que “luego de una investigación de varios años vislumbré que Hemingway había inventado un nuevo género literario, algo sorprendente y revolucionario”, pero aclara: “a pesar de ser consciente del valor de su descubrimiento, nunca teorizó al respecto y denominó “bocetos”(sketches), un término infeliz, inadecuado para designar la forma nueva”. Tal vez Botero quiera establecer una semejanza en el clima de violencia y agitación de muchos de los textos de Hemingway e incluso en gran parte de de las corresponsalías. Posiblemente el tiempo de guerra y sus correlatos sirvan al autor de vidriera respecto de la Colombia golpeada desde hace años por la guerrilla. Uno advierte que los epífanos tienen carga de juego de traiciones y amenazas y la cuota de letra de asesinos y violentos. No creo que Botero con este libro nos quiera vender un “género original”. Desde hace tiempo la literatura es repetición, pero convengamos que no deja de ser un camino que nos sirve para reorganizar cierto terreno que algunos chapuceros maltratan. También rescato en este intento cierto grado de esperanza, de mejora, y eso es bueno, es sano, es balsámico. Una vez más Hemingway reaparece a pesar de sus bocetos no siempre analizados como género periodístico y mal interpretados como literatura.

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