Friday, January 29, 2010



MORIS,SABINA,MILANÉS,LENNON,
SALINGER Y HEMINGWAY

Acabo de terminar mi charla con Moris. Ya dejamos atrás esos encuentros en el café de Tagle y Libertador. La madrugada no es para nosotros una aventura como antes. Él dejó de hacer sus collages con revistas y yo no leo los diarios con la misma ansiedad. “El tiempo pasa”…como dice Pablo Milanés quien se fue del país con algunas críticas en el bolsillo

 Me extrañó que en el recital de Joaquín Sabina, cuando el madrileño lo invitó al escenario, el cubano sólo saludara a un estadio repleto y no cantara un tema con Sabina. Al lado mío una hermosa rubia me preguntó: “Perdón señor… ¿quién es?”. Ahí me di cuenta que el tiempo pasa. Vuelvo. Camino bajo el sol de este verano maleducado y pienso en la muerte de Salinger. Pero no por la desaparición, sino porque todavía estoy con Moris y él me lleva a John Lennon y a ese 8 de diciembre de 1980 cuando el enfermo de Mark David Chapman asesinó al beatle y todos quedamos huérfanos. Después supimos algo más del tarado, nos enteramos que hacía unos días había terminado de leer EL CAZADOR OCULTO y fue tanta su identificación con el protagonista, ese loco de

Holden Caulfield, que para calmar su angustia fue a buscar a John y lo mató. Mark lo dijo: “el culpable es Salinger”. Así se nos fue el “recluso literario”. Hemingway lo había conocido después del desembarco en Normandía, el 6 de agosto de 1944, donde Salinger participó como infante del XII Regimiento. Ernest le llevaba veinte años y pronto de dio cuenta que el muchacho tenía un “talento endiablado”. Después cada uno por su camino, cada cual atendiendo su juego y manejando la angustia como buenos hijos de la posguerra. Mientras escribo me acuerdo de esa salida del supermercado cuando

Salinger agredió a un fotógrafo y lo estoy viendo a Hemingway tirándole un revés en “El Floridita” a un cronista que le preguntó si ya no escribía como antes. Se van cayendo las peras del árbol y estas cosas se confunden entre la memoria y las conversaciones. Ya vuelvo a la rutina. Estoy tratando que esta segunda parte de LA PIPA tenga otro clima. Por ahí aparece Irma del Águila una periodista peruana que acaba de publicar un libro del que sólo tengo noticias pero dentro de muy pronto estará conmigo. Se trata de MOBY DICK EN CABO BLANCO. Una novela que revive los momentos de Hemingway en esa caleta de Piura. A Irma y a Anuor Aguilar, otro joven escritor peruano, les pedí una ayuda para publicar en su tierra la nueva porción del blog. Vamos haciendo el camino que no es otra cosa que vivir.



Saturday, January 16, 2010

ME RIO DE HMNGWY



Cierto tipo de intelectualidad progresista nos quiere demostrar que es muy cool quitarle las vocales a los apellidos. Resulta que si así son las cosas, a partir de ahora yo soy GTT en lugar de GATTI. Parece que la moda es por el apuro que tienen las personas en el manejo de mensajes de texto. Claro, dentro de los códigos tecnológicos esto puede permitirse y hasta considerarse entendible, pero cuando el recorte se socializa, la cosa cambia. Todos sabemos que cuando decimos HdP estamos en presencia de un hermoso insulto: Hijo de puta; pero cuando decimos HMNGWY… ¿de qué hablamos? Esto acabo de leerlo en el Balneario Hemingway. Como un tarado le pregunto a la camarera si no es un error. La pequeña de ojos azules y musculosa celeste me responde: “Es, así”. Me enojo…¡¡¡Es, así qué!!! “Es así señor, ahora es así”.


No estoy tan viejo y menos borracho. Para mí, Hemingway es Hemingway, aunque quieran decirme que Hemingway es HMNGWY.


Sigo caminando, miro el mar y me acuerdo del Torneo de Pesca donde Hemingway se encontró con Fidel Castro. Este año se cumplen 5 décadas de ese momento crucial. Ya me están llegando invitaciones para que tome una caña y suba a una embarcación del 24 al 29 de mayo. Me dicen que estará Hilary Hemingway y James Meredith, el presidente de la Fundación Hemingway. No estaría nada mal una visita.


Me mata el sol. Paro y liquido el contenido de mi gaseosa. Sigo con la mente en Cuba y aparece Jorge (Pichy) Perugorría. Todo indica que otra película se viene para el 2010. Esta vez: “El regreso de Hemingway”, un film producido por el alemán Ernesto Lohn, guionado por Arturo Sotto y coprotagonizado por el actor alemán Michael Roll. Ésta vez el argumento es el Hemingway viejo y cansado. Bien podría llamarse HMNGWY.

Me queda un poco de aliento para decirles que la bisnieta de Ernest cada día está más sexy. Con 22 años y los antecedentes ya podemos nominarla como la “nueva Hemingway”. Perdón Mariel, Hilary,Lorian, Valerie y demás descendientes.

Monday, January 11, 2010

PINAMAR GOLF HEMINGWAY




Esto no es una publicidad de canje ni nada que se le parezca. Decidí salirme de la bola de fuego que era Buenos Aires y engañado por mis familiares quienes nunca me dan descanso, salí con las bermudas puestas y el gorro visera, a tirarme en las arenas románticas de Pinamar. Allí me encontré con mi hija Victoria quien me dijo que mi ex-esposa, la siempre amorosa Tessie, ya había inaugurado la temporada estival montando un negocio de artesanías exclusivas creadas por un diseñador joven asquerosamente sucio al que adoptó como  su nuevo amante. Para no caer en la locura  y olvidarme de las penas adheridas,hablé en secreto con un amigo y le pedí ayuda. Me consiguió un departamento en un resort frente al mar. Ya instalado me dispuse caminar hasta el Pinamar Golf Hemingway, el balneario que en otras épocas era el punto de reunión de todos los esnobistas. Allí paré y busqué desesperadamente algo que identificara el lugar con el borracho barbudo. Nada. La camarera, bien dispuesta pero boba, no sabía quien era Hemingway… “¿un escritor?…ah, ¡buenísimo!”, me respondió tontamente. Hablé con el gerente y con un poco más de información me dijo que en verdad los concesionarios del parador habían traído un par de libros y algunas fotos para que la gente se distraiga. Terminé mi mojito y volví a la caminata. Uno no puede meterle en la cabeza a la gente tanta historia sobre Hemingway. La realidad de las vacaciones pasa por si el culo de la veterana es más firme que el de la rubia que está con el boludo de bermudas amarillo y rojo. Si el estacionamiento es más barato que en otro balneario. Si los cuatriciclos son más veloces. Si esta noche la engaño a mi mujer con la hija de mi amigo. Si mi mujer éste verano es más puta que cuando la conocí. En fin, la lectura tiene razón para los melancólicos.




Vuelvo al departamento, me meto en internet y reviso los correos. Bueno, grata sorpresa. Recibo un mail de la revista virtual El submarino amarillo donde aparece la crítica de LA PIPA DE HEMINGWAY. Invito: http://editpar.com/ElsubmarinoamarilloIV.htm 
 Es más: con este empujón se concreta la distribución del libro en Miami. Sigo. La crítica es un abuso. No puedo creer que todas estas memorias cotidianas tengan tanto valor literario. Les pido a mis amables seguidores que me digan si no es exagerado tanto elogio.
Hago un alto: acaban de avisarme que me espera en la recepción la señora Victoria y su esposo.¡¡¡ Pido un poco de libertad!!!¿Algún voluntario?




Esto no termina. Mi cordial amigo Brian Fuster, quien debe estar alcoholizado en Punta del Este, aprovechando un descanso etílico se inspira y me manda esta canción. La comparto. Que alguno la traduzca y la hacemos girar en castellano.

Ernest Hemingway


autor:Jacob Borshard


The best days,


Start out as the worst days, it`s true,


Like when I met you.


You kissed me,


Then drove away, and now I`m dying,


Just to see you.


I got the pictures back,


Right now they sure look pretty,


But I know, they`ll fade in time.


You still haven`t called me,


You know I still care,


And when I kissed you,


Why were you so scared?


I didn`t care if your parents,


Hated me at all.


I know we`re both busy,


But now you`re not there,


I wish you were still here in your underwear,


Or with your clothes still on,


It doesn`t matter at all.


I`m waiting, and waiting,


You`re fading away.


I still see, you at work,


Shelving books by Ernest Hemingway.


And the girls round here just aren`t the ones for me,


The last girl I was with was from Albuquerque.


I got grass stains when she kissed me,


But I know that she won`t miss me,


The girls round here just aren`t the ones for me.


Ernest Hemingway,


Ernest Hemingway,


Ernest Hemingway.