JOANNA Y HEMINGWAY

-Te compré esta remera-anunció.

-¡Maravillosa!-respondo.

-¿Está bien XXL?.

-Correcto, es mi talle-concluyo.

Joanna tiene 41 años, carga en su haber un master en literatura inglesa, ama a los novelistas de la “generación perdida”, y vive releyendo sus novelas. Fue alumna de mi taller literario hace cinco años, se marchó a vivir a Tenerife y hace un tiempo recaló en Miami. Ahora está en Buenos Aires, se queda una semana, después viaja a Rosario para visitar a su familia y luego regresa a Estados Unidos.

Nos encontramos en el Café Tortoni, como en las viejas épocas; pasaron muchas cosas desde aquella despedida, cuando me sacudió con una pregunta: “¿Te parece que podemos ser pareja?”.

“No te asustes, nada de convivencia, cada uno libre, pareja, del latín parís (igual), eso es todo. Estar juntos un fin de semana, disfrutar una película, una cena, un trago, un amanecer, una caricia, un beso. Tenemos tantas cosas que nos unen, tantos libros que leímos, tantas madrugadas de invierno…”

Usé una respuesta idiota: “¿Te parece?”. A la semana me mandó un correo tajante: “Me voy a Tenerife, no sé si vuelvo a Argentina”.

Ahora usa el cabello corto, con esos rulos rubios que parecían cintas doradas. Sus ojos verdes siguen con el mismo brillo y su mirada mantiene la misma densidad. Pero el tiempo había hecho su camino y Joanna era otra mujer.

“Todavía nos debemos la discusión sobre las historias cortas de Hemingway. Algunas de sus novelas no están a la altura de sus cuentos. Mi amor por Hemingway sigue intacto.”

Le entregué El muertito de Hemingway. “Está dedicado”, dijo. “Claro, no podía ser de otro modo”, respondí.

Me tomo la mano y la acarició. “Eres el mismo soñador solitario, te sigo amando”.

Nos despedimos. La tarde se estaba perdiendo con las primeras luces de la noche y la sombra de Joanna, por la avenida, parecía un sueño del pasado.

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