LA VIDA ES UNA BESTIA SIN DOMAR

Uno podría atarse a aquella frase romántica de un Hemingway más escritor que persona: “La vida es una bestia sin domar a quien tienes que agarrarla por el pescuezo y llevarla por donde tú quieras, por mucho que te cueste; renunciar es siempre un acto de cobardía”. Dicha así suena hermosa, pero en el devenir diario de una persona con las características de Ernest, todo resulta una sospecha. Los que tratamos de entender a este hombre atormentado, buscamos datos y referencias que nos hagan cambiar de opinión sobre determinadas pautas de vida que Hemingway enmascaró con un estilo omnipotente.

Giuseppe Recchia es uno de los que cree que Papa no se suicidó. Desde hace tiempo viene insistiendo con la teoría de un silencio ruin de Mary Welsh y de un secreto de cementerio de Valerie Hemingway. El tiempo, con su crueldad, deja que el río renueve las aguas. Recchia que es impetuoso y no espera, mueve el árbol para que caiga la fruta y así suma a su film el libro que presentará en diciembre en San Pablo. En la introducción a la obra, hace una síntesis que culmina con un elogio hacia mi persona.

Yo lo muestro en público por una cuestión de vanidad y porque creo que después de calentar el trasero frente a la computadora, muchas veces sentí ganas de decirle ¡¡ Adiós Hemingway!!, pero estás cosas me hacen seguir creyendo y creciendo junto a los amigos hemingwayanos que se suicidan literariamente conmigo.

Lo que sigue es ese material recién salido del horno.

 

¿UNA HISTORIA, UN CUENTO, UNA FÁBULA?

Uno para todos y todos para uno

El 2 de julio de 1961 murió en Sun Valley, Idaho, el escritor Ernest Hemingway, Premio Nobel de Literatura en el '54. Los informes de la época dicen que el hombre se suicidó de un disparo en la sien. Desde entonces y hasta ahora pocas han sido las dudas e incluso sólo un par de actualizaciones sobre su final, deterioro y exclusión, como curiosidades que nada terminan de convencer. Todo lo confiado parte exclusivamente de la voz y pluma de Mary Welsh, su cuarta y última esposa, quien por razones bastante oscuras,  ha transformado y manipulado la historia y sin temor a equivocarme, la biografía de su marido está hecha en pleno acuerdo con las verdades propuestas en las investigaciones de laboratorio de funcionarios de la CIA.

Uno se pregunta por qué nunca nadie realmente la acusó sobre la razón de este silencio y esta niebla artificial creada en torno al "suicidio" del Nobel estadounidense.

Ciertamente Mary nos dice que su marido durante los últimos dos años, se había convertido en un "paranoico", además de ser esclavo del alcohol  y minado por la cadena de electroshock. Para la opinión pública mundial, como resultado, se mostró el retrato de un hombre engañado, enfermo con delirios de persecución, destruido y con el suicidio latente.

Por supuesto, Mary escribió, en 1976, How it was, contando sus verdades y la biografía oportuna purificada, unida al consentimiento y al apoyo del gobierno de los EE.UU -basado en documentos encontrados en la Finca Vigía, gracias a la voluntad y la disponibilidad de Fidel Castro-.

Obviamente, ¿cómo podría sospecharse que con el apoyo de la familia, amigos y críticos de cada país "la pobre Mary" inventara historias sobre la muerte de su marido?

Ernest, había intentado suicidarse en varias ocasiones, su esposa no agrega nada, él caminaba por allí, por el camino que lo guiaba al suicidio genético, el mismo que su padre había transitado.

¿Como Mary se atrevería a negar que el viejo escritor fuera asesinado con sus propias manos? O, peor aún: ¿Quién podría sembrar dudas sobre la probidad y honestidad de una buena esposa?

Ninguno, absolutamente ninguno. Sin embargo, puede suceder que una gran pasión por la investigación, el sentido de la aventura y el instinto que le hace abrazar el encanto de lo absurdo, lo cual es absurdo, se encontrara un día con lo que es el destino, en otras palabras: " el caso ", y entonces todo cambia, todo cambia.

Y si a veces, tiene un nombre específico. Aquí se llama Margot. Margot Hemingway, sobrina de un Ernest desventurado, quien puso fin a su vida el 2 de julio '96 suicidándose casualmente el mismo día en que cayó el aniversario de su abuelo.

La novela comienza con Margot, una hermosa rubia americana de dieciocho años que se enamora de París, en un ambiente cálido de septiembre del '73 y que va a los lugares sagrados visitados y vividos por su abuelo. En uno de ellos, en la famosa librería Shakespeare Company, va al encuentro de José, un escritor italiano que estaba muy comprometido, con Jean Pierre Faye y el grupo Change, con Sylvia Beach y aquel Ulises de James Joyce.

Margot mira primero a José y luego a Jorge, boxeador y periodista, quien sabe y tiene dudas sobre la verdadera muerte de su abuelo.

De ahí también la historia que el autor quería comprobar y verificar más tarde, en el tiempo, con los viajes (incluyendo a Cuba, Moscú, Nueva York, Venecia y París), la lectura de documentos, conocer gente y la gente que lo había conocido en vida inmediatamente después de ganar el Nobel, cuando muy audaz dijo llamarse "ciudadano cubano."

Sólo hoy, el autor, después de haber vivido una vida de infierno, entre fracasos y avivamientos, incluyendo alegrías y tormentos, finalmente se decidió a sacar a la luz los hechos que el polvo gris del tiempo y más de la ineptitud proverbial insensible de los académicos del Templo de los Señores de la Muerte, expertos que habían tratado de ahogar también todo sentido de vergüenza. Así, la historia que se encuentra en el monólogo de Margot, sumado a la terquedad y a la continúa búsqueda de falta de coordinación en la historia intelectual y el poder, el trabajo desesperado de los archivos en el sótano oscuro de la vida, el proceso de identificación que el autor quería experimentar con el corte de la figura emblemática del escritor, boxeador y el cazador, su diversidad paradójica y alquímica entrelazadas con su extraordinaria voluntad de existir, que se transforma aquí en una novela / ensayo con una biografía verdaderamente dramática, en la literatura y el cine.

Permítanme concluir diciendo que, desde tiempos antiguos, toda buena novela es el uso de la verdad, pero la mayoría de las veces sólo exalta lo falso que aún hoy, con toda razón, es un elemento esencial en la vida de la novela. Aquel que defiende la invención literaria sabe que el escritor intenta y sigue escribiendo porque no lo es. Cuando los escritores se reconocen como verdaderos nómades - como lo había hecho para definir el teórico francés Maurice Blanchot - la idea se convierte en la única certeza. Sin embargo, un pensamiento siempre es el "viaje" y está destinado a un "exilio permanente." Aquellos que saben leer saben cómo interpretar el significado de esta declaración, ya que es capaz de sentir. Y que este regalo maravilloso puede distinguir entre lo verdadero y lo falso que, en conjunto, son tan cortos, pero no contradictorios. Los que han leído a Hemingway saben que podría estar.

Esta nota está escrita en un mensaje abierto que envió entre otros a un amigo en Buenos Aires, José María Gatti, quien escribe un diario con gran pasión ("el diario es la vida real, no es la vida real") en su papel y lugar, como es lógico, se llama "La pipa de Hemingway".