Wednesday, January 31, 2007

EL MANOLO JEREZ
Están de visita en Buenos Aires,Manolo y Amparo,una pareja de amigos que conocí en Madrid en 1976,cuando por esas cosas del destino, tuve que poner pie en Europa.Manolo me hospedó en su casa durante el invierno.Siempre le estaré agradecido porque allí pasé uno de mis mejores momentos. Amparo es una cocinera única.Me preparaba unos platos de besugo,de mero,de sardina,que no puedo olvidar.Con Manolo,nuestro ritual era el jerez.Nunca bebí tanto jerez en mi vida como en Madrid.Ahora que son ellos los invitados,es una obligación gustosa pasear por esta ciudad y compartir una buena mesa.Manolo me dice:"¡Vamos,tírale al jerez!".Lamentablemente le tuve que decir que abandoné el alcohol hace dos años."¿Estáis enfermo,te quieres morir?"me recrimina.Le respondo que tuve un cambio de vida después de la operación del corazón."¡Puta..si el jerez lo cura todo...!.¡Hemingway chupaba jerez,acuérdate de Fiesta, donde Bill y Robert toman jerez en una terraza.Después dice algo así en el hotel...traédme seis botellas de cerveza y una de Fundador.¿Estoy equivocado?".No lo está.Vamos en la búsqueda de un par de botellas. Nos guardamos en el departamento y comenzamos con un trago."¡¡¡Mira que eres jodido,dejar de beber jerez es empezar a morirse!!!",sentencia Manolo."Ese borracho de Hemingway,mejor escribía cuando estaba picado.Por algo siempre vivió donde la bebida era fácil".
A Manolo no le puedo discutir.Él siempre tiene razón.El es el "señor jerez".

Tuesday, January 30, 2007

EL RÍO DE HEMINGWAY
He nacido y vivo en una ciudad bañada por un río.Muchos aún no advirtieron que es un privilegio.Un río inmenso,de color amarronado,recordado por ser la ruta del dinero y despreciado por algunos enojados con la vida.Pero éste no es el río de las narraciones ideales.Hay ciertas historias negras en sus aguas terrosas que no son fáciles de olvidar.Un río sin montaña,sin cascadas,un río inmóvil como algún escritor lo bautizó.
A mí me acompañan los ríos.Siendo niño solía pasar mis vacaciones en el Delta Argentino.Esas aguas no eran las que acariciaban la ciudad.Allí me sobrepasaba la naturaleza,me golpeaba el sol duro de la tarde. Siempre recuerdo el tuteo con la ceremonia de la pesca,con la aventura del pez volador que llegaría hasta mis manos sin ningún esfuerzo.Digo todo esto porque me encuentro sentado frente a la costanera,mirando el horizonte,en soledad,buscando algún simbolismo.¿Será necesario?.¿Por qué una trama?.Recuerdo ahora,al instante,el cuento de Hemingway Big Two-Hearted River donde nada sucede.¿Nada?.El narrador llega en tren,desciende en un lugar desierto,marcha hasta un bosque,se mete, no sabemos sí conoce la región,acampa,al otro día desayuna y va a pescar al río.Pesca unas truchas y las limpia.Las reserva.Rememoro.¡Esto me ha sucedido!. ¡Ésto no es nuevo! Aquí no hay trama.¡Sí que la hay!.La historia es ése hombre y su río,ése hombre y su infancia,ése hombre y la naturaleza,ése hombre y su aventura.Ése cuento es Hemingway y aquella hermosa etapa donde todo era libertad,donde todo empezaba a ser una revelación.
También el río,mi río, soy yo.También mi cuento no tiene trama.

Monday, January 29, 2007

HEMINGWAY A LA MESA

Soy obeso de alma:me gusta cocinar.¿Es grave...prohibido...marginal...?No lo creo,no lo dudo,no lo certifico.Sin embargo, desde hace unos años y después de cuatro by-pass,cada día me alejo más de la mesa.Alguna vez,como hombre de buen paladar,mi ex-esposa(no puedo dejar de nombrarla),me dijo que era lo más parecido a una 4x4"todoterreno", porque no le hacía asco a ningún camino para llegar a un plato.Estoy convencido que Hemingway era igual.Lo digo después de terminar de leer El libro de cocina de Hemingway(The Hemingway cookbook),del escritor Craig Boreth.Hombre de estómago privilegiado si lo hubo.El novelista,muchas veces se desayunaba con un buen plato de riñoncitos asados con champiñones,pulpo a la vinagreta y papas al ajillo.Claro está que estos preparados sólo se bajan con vino y se festejan con champagne.
Todo es creíble en Hemingway,como aquella versión atribuída a André Malraux,quién se alojaba en el Hotel Florida de Madrid donde también se hospedaba Ernest.El francés, a poco de estallar un obús, muy cerca del lugar,irónicamente declaró:"Hubiera sido una lástima que nos volasen los fascistas,porque Hemingway tenía allí la mejor despensa de Madrid".Y qué decir de esa mesa que compartieron José David Alfaro Siqueiros,el pintor español José Renau y el "Tío Ernesto",en un restorán de Valencia.Allí pasaron siete horas discutiendo sobre los anarquistas y,para no sufrir el fantasma del hambre,degustaron puntillas(calamares fritos en aceite de oliva),chipirones,calamares rellenos de almendras,castañas y cerdo picado.Se contaron siete botellas de vino vacías y tres de champagne.Todo un desafío para el colesterol y sus amigos los triglicélidos.
Buen apetito.Buena Salud.Gracias.

Friday, January 26, 2007

CROSS DE DERECHA Y AL HÍGADO
"No hay peor perdedor que un boxeador",me dice Dalmiro Sáenz quién sabe muy bien que los golpes y la literatura muchas veces suben al ring.Estámos compartiendo un café en La Biela,un lugar emblemático del barrio de La Recoleta.Sobre la mesa está el suplemento Cultura y Ocio del diario El Mundo de España.Dalmiro estaba leyéndolo cuando lo interrumpí para saludarlo."Lo leyó",me dice."Lea el reportaje a Norman Mailer que ese Carlos Fresneda le hace al yanqui en Nueva York",prosigue."Mire, tiene 83 años y parece un pendejo",agrega."Lo bueno de este tipo es que se caga en el sistema,le mete el dedo en la naríz a Bush y se le ríe",machacá."Vea esto,el periodista le pregunta:¿Siente predilección por alguna de sus obras?.Mailer le responde:Pongamos que "La canción del verdugo".En su momento pensé que con esa obra había escrito lo más equiparable al talento de Hemingway,pero estaba equivocado.Él escribió frases más simples y mejores que las que yo nunca he podido escribir.Puede que Hemingway no tuviera la mejor cabeza,pero,posiblemente,nadie como él haya tenido el dominio tan proverbial de la frase en inglés desde William Shakespeare...Digo "posiblemente".Dejo abierta las puertas a otras opiniones".Hago silencio y me sirvo agua mineral.Sáenz me lleva al cuadrilátero."Mailer fue boxeador y fanático del deporte.Tiene un libro titulado "Rumble in the Jungle" que es un clásico del deporte, sobre la pelea de 1974 entre Muhammad Alí y George Foreman.¡Bueno,de Hemingway ni hablar!.Cuando estudiaba en la escuela de Oak Park, no le autorizan a que practique box y se mete en un gimnasio de Chicago.Allí le parten el tabique nasal y le cierran un ojo de una trompada.La lesión del ojo izquierdo le quedará para toda la vida y por eso es rechazado en el ejército.Después en París, lo caga a piñas el novelista canadiense Morley Callaghan, en una pelea que cronometra Scott Fitzgerald.También se pelea con Tom Heeney, quién combate en 1928 por el título mundial contra Gana Tunney.Otro que lo sienta de culo es Harold Loeb,un escritor de segunda.Hemingway vivía provocando porque como le digo,no hay peor perdedor que un boxeador ".Le agradezco esta crónica y me despido.Dalmiro antes de que me retire, me dice:¡no ponga nada de esto en el blog,a nadie le importa el boxeo y menos si se trata de un perdedor!".

Wednesday, January 24, 2007

UNA SEÑORA DE IOWA

En el capítulo doce, del libro Al romper el alba, se reproduce una carta, sumamente interesante, que Ernest Hemingway la recibe en el campamento africano,enviada por sus editores.
Ya que venimos hablando de mujeres, es bueno reproducirla:
Una carta que mis editores me remitían diligentemente por correo aéreo a una coste considerable era de una mujer de Iowa:
Guthrie Center,Iowa
27 de julio,1953
Mr. Ernest Hemingway
La Habana,Cuba
Hace varios años,leí su libro Al otro lado del río y entre los árboles,cuando salió por entregas en el Cosmopolitan.Después de la bella descripción de Venecia del comienzo,esperaba que el libro continuara así y tuviera una considerable altura,pero me quedé ampliamente decepcionada.Sin duda era una oportunidad de destapar la podredumbre que PRODUCE,las guerras,tanto como señalar la hipocresía de la propia organización militar.En vez de eso,su oficial estaba disgustado ante todo porque ÉL había tenido la DESGRACIA PARTICULAR de perder dos compañías de tropas y,a resueltas de ello,no habia obtenido un ascenso.Apenas sí muestra un poco o NINGÚN dolor por los jóvenes soldados.Más que nada parecían sus esfuerzos inútiles de un viejo que intenta convercerse a sí mismo y a otros viejos de que las mujeres jóvenes,bellas e incluso ricas pueden amar a un hombre anciano por sí mismo,no porque pueda proporcionarles riqueza y una posición preeminiente.
Mas tarde se publicó El viejo y el mar, y pregunté a mi hermano, que es maduro y pasó cuatro años y medio en el Ejército durante la LL guerra mundial,si este libro era más maduro emocionalmente que Al otro lado...,pero compuso una mueca y dijo que no.
Es asombroso que un grupo de personas pueda otorgarle a usted el premio Pulitzer.Por lo menos no todo el mundo está de acuerdo.
El recorte pertenece a la columna "Con el café" de Harlan Miller,publicada en The Des Moines Register an Tribune, y hace tiempo que quería enviárselo a usted.Añada simplemente que Hemingway es emocionalmente inmaduro y un horrible pelmazo y la reseña estará completa.Ha tenido usted cuatro "esposas" y si no ha alcanzado una buena moralidad,por lo menos tendría que haber sacado un poco de sentido común de sus errores pasados.¿Por qué no escribe usted ALGO que valga la pena antes de morirse?.
Sra. G.S.Held
A aquella mujer no le había gustado el libro de ninguna de las maneras y estaba en su perfecto derecho.Si yo hubiera estado en Iowa le habría devuelto el dinero que se había gastado como recompensa a su elocuencia y a la referencia de la LL guerra mundial.Supuse que quería decir segunda y no Larga y Latosa y leí el recorte que había insertado:
Tal vez he sido un poco puntilloso con Hemingway:el escritor más sobrevalorado de nuestro tiempo,pero aún así es un estupendo escritor.Sus principales defectos:(1)ESCASO SENTIDO DEL HUMOR;(2)UN REALISMO DE TIPO JUVENIL:(3)MÍNIMO IDEALISNO,O NINGUNO;(4)FATUIDAD DE PELO EN PECHO.

Monday, January 22, 2007

MUJERES SIN HOMBRES

Hemingway en dos cuentos abandona su rol de machista y asume una perspectiva femenina. Demasiado poco para una obra amplia.Sin embargo, esa cuota tan desdibujada, al menos tiene su aporte.En Al norte de Michigan-un texto pornográfico para Gertrude Stein-,Hemingway deja que una doméstica llamada Liz Coates, termine al borde del orgasmo ante la figura del herrero Jim Gilmore:
A Liz le gustaba mucho Jim.Le gustaba su manera de andar cuando salía de la herrería y muchas veces se asomaba a la puerta de la cocina para ver cómo se alejaba.Le gustaba su bigote.Le gustaba ver la blancura de sus dientes cuando sonreía.Le gustaba mucho que no pareciera un herrero.Le gustaba ver lo mucho que Jim gustaba a D.J.Smith y a la señora Smith.
Liz hablaba con todo su sexo,con la mejor fantasía erótica,con el deseo de un hombre fuerte que en la cama fuera un león hambriento.
En el otro relato:El gato bajo la lluvia,la visión es distinta.La esposa desencantada por un hombre que le es indiferente,mira desde la ventana de una habitación de hotel, a un gato que se pasea bajo la lluvía.¿Ella es ése gato?.¿Esa "cosa" que está en la habitación, qué tiene de hombre?.
Estos dos cuentos, lejos están de la narración espermática, del universo machista,del lenguaje cargado de violencia,insulto,alcohol y violencia,del guapo entre las sábanas.Son una pobre muestra,un cumplido,un saludo al pasar.
Lo le pidamos a Hemingway otra cosa.No le pidamos lo imposible.

Saturday, January 20, 2007

HOMBRES SIN MUJERES
Aprovecho que Buenos Aires está vacía.Los únicos habitantes son los turistas que soportan la temperatura y desafían al tránsito acalorado.Camino.Me detengo en un café bien preparado para recibir al público.Me siento en una mesa donde el aire acondicionado la acaricia.Me dispongo a releer el cuento Colinas como elefantes blancos del libro Hombres sin mujeres.Comienzo.Una pareja se sienta en la mesa de al lado.Parecen arrastrar una discusión.Trato de seguir con la lectura pero me invaden.Me veo obligado a escuchar al muchacho que logra imponerse con un discurso autoritario.La joven le responde de manera entrecortada,parece angustiada.Intento volver al cuento.Ella comienza a llorar.Él la insulta.Los miro.El joven no se da cuenta.Ella se levanta y va al baño.Él enciende un cigarrillo.No me atrevo a comunicarle que ya no se puede fumar el los lugares públicos.Bebe su café apresurado.Llama al mozo para pagarle.La muchacha regresa y le dice:"no voy a hacerlo, si me dejás me mato".Vuelvo a mirarlos.Llega el mozo y el muchacho le paga la adición.Se levantan y se van.El mozo me observa y se acerca:"la chica está embarazada y el flaco se hace el burro". Hago un gesto como desentendiéndome del asunto.Regreso a la página 64.Un hombre y una mujer conversan en una estación de trenes a la espera del expreso.Él trata de convencer a la mujer que aborte.El personaje insiste.La mujer parece resignada.Salgo del lugar.Camino hasta la esquina.Allí están ellos.Se despiden.Ella cruza la calle sin mirar.Él la mira sin ver.Todo parece un cuento.Todo es realidad.

Friday, January 19, 2007

HEMINGWAY:EL JARDÍN ESTA REVUELTO
En el posteo DESPUÉS DE IDAHO, digo algo que parece no gustar a varios seguidores.En el final, trato de ironizar con aquello de si hay otras páginas no publicadas después de la muerte de Hemingway,mejor es dejarlas sepultadas.Lo digo por las tristes experiencias llevadas a cabo.La editorial estadounidense Scribner's,por ejemplo,en el año 1986, decide publicar en Nueva York,El jardín del Edén,la novela póstuma que Hemingway había escrito a la par de Islas del Golfo.Por haber adquirido los derechos,la empresa veía un verdadero negocio volver a Hemingway para reanimar la venta de las otras obras.Hasta ahí,todo correcto,pero la versión publicada no es la que se corresponde con los manuscritos.En el Jardín del Edén,Hemingway vuelve a insistir con dos temas obsesivos.El fracaso matrimonial y la capacidad destructiva de la mujer.Aquí aparece más que nunca el machista misógino.La historia relata los vínculos de un escritor mediocre, David Bourne y su esposa Catherine Hill,con el matrimonio del pintor Nick Sheldon.Parece ser que Scribner's no estaba muy de acuerdo con la pareja del artista plástico y decidió cambiar al matrimonio por la figura de Marita,un personaje metido a presión en la novela.De este modo la narración construída para cuatro queda acotada a tres protagonistas.Cuando la novela ganó la calle, la polémica se instaló en los escaparates.Una voz crítica y despiadada-con toda razón-,fue la de Barbara Probst Salomon, quien había comprado los originales en su momento.La escritora argumentaba que Scribner's la había defraudado y,lo más grave,se había burlado del público de Hemingway,modificando una obra que alteraba por completo el argumento.
Pasaron 21 años,todo parece haberse calmado,pero...¡qué tal si no metemos mano en las páginas ya escritas!.

Thursday, January 18, 2007

HEMINGWAY Y GARCÍA MÁRQUEZ
Creo ya haberlo dicho. Alguna vez,Osvaldo Soriano,me marcó:"Si Hemingway no hubiera escrito "El viejo y el mar",García Márquez no hubiera escrito "Relato de un náufrago".Nuevamente aclaro:no hablamos de plagio.Digo esto porque ahora está muy de moda copiarse y hacerse el tonto.Traigo el comentario, porque este año estará, para Gabriel García Marquéz, lleno de celebraciones.Cumple 80 años de edad.Cuatro décadas de la publicación de "Cien años de soledad".Cinco lustros de que se le adjudicara el Premio Nobel de Literatura.A esto hay que sumarle el homenaje que se le ofrecerá durante el IV Congreso Internacional de la Lengua Española a realizarse en Cartagena de Indias,en marzo próximo y la postergada visita a la Argentina, para levantar la copa por la novela que en su primera edición vendió 15 mil ejemplares y que hoy lleva más de 30 millones de ejemplares vendidos y traducida a 35 idiomas.
¿Qué une a Hemingway y a García Márquez?.Obviamente la literatura,el periodismo,el teatro,Cuba,París.¿París?.J.J Armas Marcelo cuenta en una nota aparecida en el ABC de Madrid:"Nunca se detenía en su trote de animal cansado,ni a lo largo del camino hablaba con nadie,pero si alguien lo saludaba por su nombre el gran viejo le contestaba como a García Márquez,la única vez que el colombiano lo vio en París."AADIOOÚS AMMIGOOUUU",decía sin mirar a nadie y levantaba la mano derecha con amabilidad".
El día que Hemingway se suicida, aquel 2 de julio de 1961,García Márquez llegaba a México con el afán de producir el cine que había aprendido en Roma.No era el escritor reconocido."Llegamos a la ciudad de México un atardecer malva,con los últimos veinte dólares y sin nada en el porvenir.Sólo teníamos aquí cuatro amigos.Uno era el poeta Alvaro Mutis, que ya había pasado las verdes en México, pero que todavía no había encontrado las maduras(...).Otro era el escritor Juan García Ponce, a quién había conocido en Colombia como jurado de un concurso de pintura. Fue él quién me llamó por teléfono tan pronto supo de mi llegada, y me gritó con su verba florida:"El cabrón de Hemingway se partió la madre de un escopetazo".Ése fue el momento exacto- y no las 6 de la tarde del día anterior- en que llegué de veras a la ciudad de México".
Con la noticia caliente García Márquez escribió una nota sobre la muerte,la vida y la obra de Hemingway,la cual apareció una semana más tarde en una revista mejicana.Allí planteaba la versión del suicidio,contraria a la oficial,difundida por Mary Welsh,la viuda,quién declaró públicamente que había sido un accidente,versión ésta que sólo sería plenamente aceptada hasta tres años más tarde. Titulada "Un hombre ha muerto de muerte natural",la nota no volvió a aparcer en prensa periódica ni en libros hasta que la publicó CAMBIO,con motivo del centenario del nacimiento de Hemingway.Pasaría y tiempo y en una de sus tantas reflexiones diría García Márquez:"Ernest Hemingway es un caso particular.Tan conocido por el cine como por sus libros,podría quedarse en la historia de la literatura sólo por algunos cuentos magistrales.Estudiando su vida se piensa que su vocación y su talento verdaderos fueron para el cuento corto.Los mejores,para mi gusto,no son lo más apreciados ni los más largos.Al contrario,dos de ellos son de los más cortos -"Un canario para regalo" y "Un gato bajo la lluvia"- y el tercero, largo y consagratorio."La breve vida feliz de Francis Macomber".
Hemingway y García Márquez tiene muchas otras cosas en común.Habrá tiempo para desnudarlas más adelante.

Wednesday, January 17, 2007

EL VIEJO HEMINGWAY,EL VIEJO SANTIAGO, EL VIEJO FIDEL, EL VIEJO BUSH
Todo se termina.Nadie es eterno como el viento. Acaso la muerte no sea el fin.Acaso la muerte sea el principio.
Entre la muerte y la vejez hay un romance,un diálogo amoroso que no se entiende, porque los besos vienen con el miedo y la pérdida camina saludando a los deudos.
La renuncia a ser viejo es una antigua lucha del ser humano.Nadie quiere la declinación.Nadie quiere mirarse al espejo ante el paso del tiempo.Pero la historia del hombre es eso:nacimiento,desarrollo,vejez.
Hemingway no quiso ser viejo y dejó en Santiago a un viejo que luchaba por su dignidad.Es ése viejo quién mira a Dios.Es ése viejo que recuerda los tres días que Jesucristo permaneció muerto hasta su resurrección. Es el pez que simboliza la mejor tradición cristiana y el nombre de Santiago, identidad de uno de los apósteles.
Desde otra mirada,la paradoja.Fidel Castro se está muriendo pero nadie debe decirle que se va a morir.Su camino será el de todos los viejos.Su final será como el de todos los hombres.
Del otro lado está el viejo Bush, que a los 85 años va a festejar su cumpleaños lanzándose en paracaídas para decirle a los norteamericanos "soy un viejo alegre,feliz,dinámico y lleno de vida".
Seguramente la antigua frase "Si los vivos no recuerdan a los muertos,es que ésos muertos están muertos",pasará volando por encima de nuestras cabezas o aparecerá en un playa del Caribe, en el mensaje de una botella arrojada al mar.
El tiempo es como la pausa,sencillamente inexorable.

Monday, January 15, 2007

DESPUES DE IDAHO
Todavía estoy metido con el Festival de Jazz de Lapataia. A Daniela la perdí entre música y copas.Foster, de excelente buen humor,me dejó pensando con eso de las "Brujas Rubias".Empiezo a ordenarme.Trato de acordarme de la obra póstuma de Hemingway y,además de París era una fiesta(1964),me brota aquello de la novela Islas a la deriva,también traducida como Islas en el golfo(1972),una trilogía hecha en etapas en 1946-47 y 1950-51.
Ernest nunca le puso el punto final.Mary Welsh y el editor, fueron los encargados de "cortar y pegar" el texto.Hemingway no estaba muy conforme con lo escrito.Así también coincidieron los críticos que en su momento hablaron de "una obra despareja y falta de creatividad".Como en ninguna otra obra,el tema de la muerte aparece en cada momento.Se puede decir que ya, para esta etapa, la marca de la decadencia y la renuncia a ser un hombre acabado, comienza a mezclarse con la crisis emocional.Ese Thomas Hudson es Ernest Hemingway.Ese protagonista no es otra cosa que la proyección de un autor acorralado por sus obsesiones.En los tres momentos(Bimini,Cuba,En el mar)la historia es el abandono,la muerte por accidente,la muerte en combate,la muerte...la muerte... Una vez más los actores son antihéroes.
Alguna vez el estudioso Francisco Ynduráin dijo que "El héroe de Hemingway es el vencedor de la muerte o del miedo a la muerte".La muerte,el amor,la guerra,son la monedas de una fortuna literaria que Hemingway malgastó en todo momento y antes que la miseria lo acorralara quemó su vida con los perdigones de sus traumas y sus miedos
Si aún quedan páginas sin publicar,mejor es dejarlas sepultadas para siempre.

Sunday, January 14, 2007

HEMINGWAY,EL JAZZ Y LAS BRUJAS RUBIAS EN LAPATAIA
Foster es más pícaro de lo que suponía.Recién cuando pisé el suelo uruguayo, advertí que me esperaba una semana inolvidable.El colorado ya había reservado boletos para asisitir al XII Festival Internacional de Jazz de Lapataia, que cada enero se realiza en el Tambo El Sosiego, ubicado en Punta Ballena.La idea es de Francisco Yobino, un argentino que vive en Punta del Este y que,como buen amante del jazz,pensó en hacer una movida y convocar a artistas internacionales.Así, entre locura y pasión nació en festival.Foster es amigo de Dave Kikoski, un pianista maravilloso con el que compartí copas hasta el amanecer.Entre idas y vueltas pude charlar con Diego Urcola uno de los argentinos que se ganó el aplauso del público y con Hugo Fattoruso, el oriental que levantó a los concurrentes junto a Jorge Trasante y Popo Romano. En medio de tanta adrenalina una tarde parecía traer tormenta.La llovizna amenazaba.Foster vociferó:"Las brujas rubias".Lo miré pero no entendía qué me estaba diciendo.Después supe que Martina Correa y Pupi Yobino, detrás del escenario, enterraron una docena de huevos.La cábala surgió efecto, el cielo siguió amenazante pero no llovió.Foster al día siguiente me esperó con café."Las brujas rubias, hubiera sido un buen cuento de Hemingway" Seguramente,respondí.Todavía se puede escribir algo.Hemingway no se va a enojar.

Wednesday, January 03, 2007

ESPERANDO A FOSTER
El verano en Buenos Aires se presenta con su mejor traje de baño.No voy a desafiarlo.Mi viejo amigo Foster,ese maldito norteamericano colorado que vive saltando de país en país,me insiste en que antes de su próxima visita al cardiólogo,nos juntemos a escuchar jazz y tomar algunos tragos. Propone un descanso en La Pedrera, en el Uruguay. Allí están viviendo una pareja de amigos franceses que dejaron Europa hace más de 10 años.Como si supiera algo de antemano,Daniela ya está lista para la aventura.Por el momento su pasión por el cine queda relegada.Nos vamos por dos semanas.La promesa es no tocar la notebooks.No hablar de escritores.No perderse con el tema de las papeleras.No acordarse de la familia.No pensar en Lapipadehemingway. Hago una pausa.¿No pensar?.¡¡¡No!!!.Estoy casi seguro que Ernest,ante esta situación hubiera tomado su caña de pesca y a otra cosa.Es verdad,a otra cosa.Hasta la vuelta.