EL RÍO DE HEMINGWAY
He nacido y vivo en una ciudad bañada por un río.Muchos aún no advirtieron que es un privilegio.Un río inmenso,de color amarronado,recordado por ser la ruta del dinero y despreciado por algunos enojados con la vida.Pero éste no es el río de las narraciones ideales.Hay ciertas historias negras en sus aguas terrosas que no son fáciles de olvidar.Un río sin montaña,sin cascadas,un río inmóvil como algún escritor lo bautizó.
A mí me acompañan los ríos.Siendo niño solía pasar mis vacaciones en el Delta Argentino.Esas aguas no eran las que acariciaban la ciudad.Allí me sobrepasaba la naturaleza,me golpeaba el sol duro de la tarde. Siempre recuerdo el tuteo con la ceremonia de la pesca,con la aventura del pez volador que llegaría hasta mis manos sin ningún esfuerzo.Digo todo esto porque me encuentro sentado frente a la costanera,mirando el horizonte,en soledad,buscando algún simbolismo.¿Será necesario?.¿Por qué una trama?.Recuerdo ahora,al instante,el cuento de Hemingway Big Two-Hearted River donde nada sucede.¿Nada?.El narrador llega en tren,desciende en un lugar desierto,marcha hasta un bosque,se mete, no sabemos sí conoce la región,acampa,al otro día desayuna y va a pescar al río.Pesca unas truchas y las limpia.Las reserva.Rememoro.¡Esto me ha sucedido!. ¡Ésto no es nuevo! Aquí no hay trama.¡Sí que la hay!.La historia es ése hombre y su río,ése hombre y su infancia,ése hombre y la naturaleza,ése hombre y su aventura.Ése cuento es Hemingway y aquella hermosa etapa donde todo era libertad,donde todo empezaba a ser una revelación.
También el río,mi río, soy yo.También mi cuento no tiene trama.
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