MORIS,SABINA,MILANÉS,LENNON,

SALINGER Y HEMINGWAY

Acabo de terminar mi charla con Moris. Ya dejamos atrás esos encuentros en el café de Tagle y Libertador. La madrugada no es para nosotros una aventura como antes. Él dejó de hacer sus collages con revistas y yo no leo los diarios con la misma ansiedad. “El tiempo pasa”…como dice Pablo Milanés quien se fue del país con algunas críticas en el bolsillo

 Me extrañó que en el recital de Joaquín Sabina, cuando el madrileño lo invitó al escenario, el cubano sólo saludara a un estadio repleto y no cantara un tema con Sabina. Al lado mío una hermosa rubia me preguntó: “Perdón señor… ¿quién es?”. Ahí me di cuenta que el tiempo pasa. Vuelvo. Camino bajo el sol de este verano maleducado y pienso en la muerte de Salinger. Pero no por la desaparición, sino porque todavía estoy con Moris y él me lleva a John Lennon y a ese 8 de diciembre de 1980 cuando el enfermo de Mark David Chapman asesinó al beatle y todos quedamos huérfanos. Después supimos algo más del tarado, nos enteramos que hacía unos días había terminado de leer EL CAZADOR OCULTO y fue tanta su identificación con el protagonista, ese loco de

Holden Caulfield, que para calmar su angustia fue a buscar a John y lo mató. Mark lo dijo: “el culpable es Salinger”. Así se nos fue el “recluso literario”. Hemingway lo había conocido después del desembarco en Normandía, el 6 de agosto de 1944, donde Salinger participó como infante del XII Regimiento. Ernest le llevaba veinte años y pronto de dio cuenta que el muchacho tenía un “talento endiablado”. Después cada uno por su camino, cada cual atendiendo su juego y manejando la angustia como buenos hijos de la posguerra. Mientras escribo me acuerdo de esa salida del supermercado cuando

Salinger agredió a un fotógrafo y lo estoy viendo a Hemingway tirándole un revés en “El Floridita” a un cronista que le preguntó si ya no escribía como antes. Se van cayendo las peras del árbol y estas cosas se confunden entre la memoria y las conversaciones. Ya vuelvo a la rutina. Estoy tratando que esta segunda parte de LA PIPA tenga otro clima. Por ahí aparece Irma del Águila una periodista peruana que acaba de publicar un libro del que sólo tengo noticias pero dentro de muy pronto estará conmigo. Se trata de MOBY DICK EN CABO BLANCO. Una novela que revive los momentos de Hemingway en esa caleta de Piura. A Irma y a Anuor Aguilar, otro joven escritor peruano, les pedí una ayuda para publicar en su tierra la nueva porción del blog. Vamos haciendo el camino que no es otra cosa que vivir.

ME RIO DE HMNGWY

Cierto tipo de intelectualidad progresista nos quiere demostrar que es muy cool quitarle las vocales a los apellidos. Resulta que si así son las cosas, a partir de ahora yo soy GTT en lugar de GATTI. Parece que la moda es por el apuro que tienen las personas en el manejo de mensajes de texto. Claro, dentro de los códigos tecnológicos esto puede permitirse y hasta considerarse entendible, pero cuando el recorte se socializa, la cosa cambia. Todos sabemos que cuando decimos HdP estamos en presencia de un hermoso insulto: Hijo de puta; pero cuando decimos HMNGWY… ¿de qué hablamos? Esto acabo de leerlo en el Balneario Hemingway. Como un tarado le pregunto a la camarera si no es un error. La pequeña de ojos azules y musculosa celeste me responde: “Es, así”. Me enojo…¡¡¡Es, así qué!!! “Es así señor, ahora es así”.

No estoy tan viejo y menos borracho. Para mí, Hemingway es Hemingway, aunque quieran decirme que Hemingway es HMNGWY.

Sigo caminando, miro el mar y me acuerdo del Torneo de Pesca donde Hemingway se encontró con Fidel Castro. Este año se cumplen 5 décadas de ese momento crucial. Ya me están llegando invitaciones para que tome una caña y suba a una embarcación del 24 al 29 de mayo. Me dicen que estará Hilary Hemingway y James Meredith, el presidente de la Fundación Hemingway. No estaría nada mal una visita.

Me mata el sol. Paro y liquido el contenido de mi gaseosa. Sigo con la mente en Cuba y aparece Jorge (Pichy) Perugorría. Todo indica que otra película se viene para el 2010. Esta vez: “El regreso de Hemingway”, un film producido por el alemán Ernesto Lohn, guionado por Arturo Sotto y coprotagonizado por el actor alemán Michael Roll. Ésta vez el argumento es el Hemingway viejo y cansado. Bien podría llamarse HMNGWY.

Me queda un poco de aliento para decirles que la bisnieta de Ernest cada día está más sexy. Con 22 años y los antecedentes ya podemos nominarla como la “nueva Hemingway”. Perdón Mariel, Hilary,Lorian, Valerie y demás descendientes.

PINAMAR GOLF HEMINGWAY

Esto no es una publicidad de canje ni nada que se le parezca. Decidí salirme de la bola de fuego que era Buenos Aires y engañado por mis familiares quienes nunca me dan descanso, salí con las bermudas puestas y el gorro visera, a tirarme en las arenas románticas de Pinamar. Allí me encontré con mi hija Victoria quien me dijo que mi ex-esposa, la siempre amorosa Tessie, ya había inaugurado la temporada estival montando un negocio de artesanías exclusivas creadas por un diseñador joven asquerosamente sucio al que adoptó como  su nuevo amante. Para no caer en la locura  y olvidarme de las penas adheridas,hablé en secreto con un amigo y le pedí ayuda. Me consiguió un departamento en un resort frente al mar. Ya instalado me dispuse caminar hasta el Pinamar Golf Hemingway, el balneario que en otras épocas era el punto de reunión de todos los esnobistas. Allí paré y busqué desesperadamente algo que identificara el lugar con el borracho barbudo. Nada. La camarera, bien dispuesta pero boba, no sabía quien era Hemingway… “¿un escritor?…ah, ¡buenísimo!”, me respondió tontamente. Hablé con el gerente y con un poco más de información me dijo que en verdad los concesionarios del parador habían traído un par de libros y algunas fotos para que la gente se distraiga. Terminé mi mojito y volví a la caminata. Uno no puede meterle en la cabeza a la gente tanta historia sobre Hemingway. La realidad de las vacaciones pasa por si el culo de la veterana es más firme que el de la rubia que está con el boludo de bermudas amarillo y rojo. Si el estacionamiento es más barato que en otro balneario. Si los cuatriciclos son más veloces. Si esta noche la engaño a mi mujer con la hija de mi amigo. Si mi mujer éste verano es más puta que cuando la conocí. En fin, la lectura tiene razón para los melancólicos.

Vuelvo al departamento, me meto en internet y reviso los correos. Bueno, grata sorpresa. Recibo un mail de la revista virtual El submarino amarillo donde aparece la crítica de LA PIPA DE HEMINGWAY. Invito: http://editpar.com/ElsubmarinoamarilloIV.htm 

 Es más: con este empujón se concreta la distribución del libro en Miami. Sigo. La crítica es un abuso. No puedo creer que todas estas memorias cotidianas tengan tanto valor literario. Les pido a mis amables seguidores que me digan si no es exagerado tanto elogio.

Hago un alto: acaban de avisarme que me espera en la recepción la señora Victoria y su esposo.¡¡¡ Pido un poco de libertad!!!¿Algún voluntario?

Esto no termina. Mi cordial amigo Brian Fuster, quien debe estar alcoholizado en Punta del Este, aprovechando un descanso etílico se inspira y me manda esta canción. La comparto. Que alguno la traduzca y la hacemos girar en castellano.

Ernest Hemingway


autor:Jacob Borshard


The best days,


Start out as the worst days, it`s true,


Like when I met you.


You kissed me,


Then drove away, and now I`m dying,


Just to see you.


I got the pictures back,


Right now they sure look pretty,


But I know, they`ll fade in time.


You still haven`t called me,


You know I still care,


And when I kissed you,


Why were you so scared?


I didn`t care if your parents,


Hated me at all.


I know we`re both busy,


But now you`re not there,


I wish you were still here in your underwear,


Or with your clothes still on,


It doesn`t matter at all.


I`m waiting, and waiting,


You`re fading away.


I still see, you at work,


Shelving books by Ernest Hemingway.


And the girls round here just aren`t the ones for me,


The last girl I was with was from Albuquerque.


I got grass stains when she kissed me,


But I know that she won`t miss me,


The girls round here just aren`t the ones for me.


Ernest Hemingway,


Ernest Hemingway,


Ernest Hemingway.

OTRO AÑO ENPIPADOS

No estoy de buen ánimo. Las fiestas me ponen melancólico y deseo que el año se termine. Antes de tomar la última copa y brindar por la felicidad de todos ustedes, creo oportuno decirles que para LA PIPA DE HEMINGWAY no fue un mal año. Ojalá que el venidero  este cronista tenga más ganas de seguir contándoles historias del viejo cabrón. Ya les dije que la segunda parte del libro estará lista para marzo o abril. Por ahora una cena con amigos, algunos tragos con los parientes y la aventura de unos días junto al mar.

FELIZ 2010.

HEMINGWAY: EL AMERICANO INERME

Los versos vienen desde Chile, un país que Ernest no conoció pero que hubiera sido de su agrado. La voz del Mahfud nos lleva hasta el mismo mar, en ese recorrido de sal y memorias de pescadores. Las palabras son como la corona de flores arrojada a las aguas frías del Pacífico. La elegía recién comienza.



Poema Elegía A Ernest Hemingway






Los que arrastramos un pescado, o una vaca negra,
como el Viejo Amargo del Mar de las Antillas,
los que apacentamos una gran culebra por el llano
arrojamos tu ataúd como un sauce de pelos.


¡Qué golondrina, que sueño sobrevolaba tu corazón
cuando mostrabas el pecho en armas,
como el dios-padre de los mitos desaparecidos !
porque, ciertamente, en la niebla coloquial, en el designio raro,
eras la almendra sobre el tizón negro,
cayendo en la eternidad, riente, inmemorial, con la bala llorando en la piedra del ojo.


Puro de alcohol, profundo como el aroma del tabaco,
augur estupefacto sobre la tierra,
montaste a la vida como a un perro,
mordiendo su oreja verde, sonriendo en la tormenta como un búfalo,
y rendido
entre el vino y la mujer, tu barba
de macho perdurable, tu barba de poderoso velamen,
era la barca fenicia y roja en el rescoldo de los días.
Desde mi cojera invernal, yo, americano inerme,
hijo de extraviadas religiones, pusilánime y fatal,
estrecho tu brazo peludo de triunfador.   
 Mahfúd Massís

                  

ME ESTÁN FUMANDO EN PIPA

Debo confesar que Joseph B MacGregor ha incentivado mi vanidad y no puedo dejar de agradecerle por esta crítica que a continuación ustedes van a leer. Hemingway también está de acuerdo.

                               


LA PIPA DE HEMINGWAY

Editorial De Los Cuatro Vientos


Primera edición: julio de 2008


Género: Diario Personal / Bítacora


ISBN 9870800033


200 páginas


Gatti nos ofrece un ensayo, que funciona también como una suerte de diario personal en el que mezcla la pasión obsesiva que siente por Ernest Hemingwayasí cómo sus anécdotas cotidianas. Ficción y realidad se mezclan de manera algo desconcertante (no sabemos qué es verdad o qué es fantasía), narrándolo con un particular sentido del humor.






Uno lee este libro con la sensación de estar asistiendo a una charla en un café, por móvil o celular, por email, con un amigo al que siempre le pasan las cosas más insólitas, básicamente porque a todo lo que sucede le encuentra siempre alguna relación con Hemingway. Y aquí radica, pienso yo, la gracia del asunto: en una colección de posteos de un blog la mayoría no demasiado extensos en los que el autor cuenta sobre algo que le ha pasado, algo que ha leído, algo que ha evocado, un texto que recuerda, una cita… pero siempre o casi siempre Hemingway aparece de una forma u otra.






Es interesante porque sirve para conocer muchas curiosidades sobre Ernest Hemingway pero también Gatti se fagotiza del tal modo con su obsesión que también llegamos a conocerle bastante bien, convirtiéndose en protagonista principal de su propia aventura literaria.






Hay una sensación muy bonita de cercanía – lo que antes comentaba de la anécdota que te cuenta un amigo – que convierte cada una de estas entradas en muy amenas, divertidas, interesantes, curiosas, frescas, ágiles… A la vez que nos divertimos aprendemos cosas y a la vez que aprendemos cosas disfrutamos con las peripecias de Gatti en torno a su obsesión por su escritor favorito con quien existe una operación tan curiosa como paradójica de mitificación desmitificadora del personaje en cuestión: Hemingway






© Joseph B Macgregor

LA MENOR DE LAS MUJERES RUBIAS

Brian Fuster la sorprendió a la pequeña del clan Hemingway y sin ningún protocolo la bombardeó a preguntas. La modelo que no tiene la belleza de Margaux ni la presencia de su madre, no es hipócrita. Cuando le preguntan sobre su bisabuelo no se calla. Como diría Borges: "eso la salva, en parte".

DREE HEMINGWAY

«De Ernest me gusta todo menos su lado oscuro»
«Mi tía Margaux fue la mujer más bella que he visto jamás», dice la bisnieta de Hemingway


Alta, delgada y pálida, pero con ese aire común a los Hemingway de haberse criado en el campo, Dree, de casi 22 años, bisnieta del escritor y Premio Nobel e hija de Mariel Hemingway. Cuenta que le encantaría llegar a conocer todos los rincones por donde piso Ernest, como ella llama a su bisabuelo. Dree no tiene el menor reparo en hablar de su familia, incluida de su tía Margaux, que se suicidó a los 41 años; pero hay algo que no está dispuesta a compartir con ellos: «su lado depresivo».


- Lo cierto es que tiene un nombre muy curioso.


- ¿Dree? Mis padres se lo inventaron. Mi madre dice que lo oyó en un sueño. Y mi padre cuenta que ése fue el primer sonido que pronunció de niño. A mí me gusta mucho mi nombre, pero no sé si me creo del todo la historia...


- ¿Dónde creció?


- En Idaho. Y un poquito en California, que es donde ahora vive mi madre. Pero desde que me mudé a Nueva York, me siento completamente neoyorquina. Es mi ciudad.


- ¿Lleva mucho tiempo en esto de la moda?


- A tiempo completo más o menos un año, pero empecé cuando era más jovencita. Luego paré para terminar mis estudios de Interpretación.


- ¿Ha hecho ya alguna película?


- Hace un año y medio participé en un filme independiente y pequeño. Fue una buena experiencia.


- Y ha elegido como nombre artístico su apellido materno, Hemingway.


- Es un apellido increíble, ¿verdad? Además, alguien tiene que llevarlo, porque no hay varones en la familia.


- ¿No le pesa un poco?


- La gente tiende a pensar que es una carga difícil de llevar, pero para mí sólo es un apellido. Por supuesto, brillante, y del que me siento orgullosa.


- ¿Hay algo que define a los Hemingway?


- No sabría decirle... No conocí a Ernest, ni creo que yo me vaya a dedicar a escribir. Sólo la idea ya me intimida. No era mala en Lengua y Literatura en el colegio pero, bueno, eso no tiene importancia. Ernest suspendió en Lengua y luego fue un gran escritor. Alguna vez he escrito un diario, pero nada serio. Creo que para escribir novela hay que tener experiencia en la vida.


- Veo que a su bisabuelo le llama Ernest...


- Así es. Me sale natural. Le admiro mucho, creo que hizo el retrato de una época, pero también que su trabajo puede resultar muy depresivo y oscuro. Ese lado no me gusta tanto. Mi obra favorita es París era una fiesta. Hace un año viví en París y fue genial haberlo leído antes.


- Así que prefiere la parte alegre.


- Exacto. Creo que si te centras en lo negativo acabas teniendo un estado de ánimo sombrío. Prefiero las novelas románticas y positivas, porque me gusta más pensar en el amor y en las cosas bonitas de la vida


-Usted ha dicho que los libros de Ernest no se los recomendaría a nadie y que incluso si tuviera que definirse por un escritor de la generación perdida su voto estaría puesto en Scott Fitzgerald.


- Es verdad. A mí Ernest no me gusta.


- ¿Como se lleva con el resto de la familia?


- Los veo poco y por lo general cada uno está en sus cosas.


- Su madre, Mariel Hemingway, ha escrito un libro sobre comida sana, yoga... ¿Le sigue la pista?


- He hecho yoga, pero confieso que no lo practico con regularidad. Creo que es muy importante cuidarse y llevar una vida sana, pero también pienso que hay muchas formas de hacerlo. Mi madre es muy inteligente al defender el yoga y la comida sana. Pero yo no soy, digamos, tan sana como ella. A mí me gusta el azúcar, je, je. Por suerte, ahora soy joven y no engordo por mucho que coma, pero ya me pasará factura algún día.


- Su madre está tan bella como siempre…


- Claro… pero no tan hermosa como yo.