LA PIPA DE HEMINGWAY

HACE TIEMPO EN SAN FRANCISCO

Ya pasaron 40 años.Yo tenía 18.Había llegado a North Beach por esa fiebre espiritual del "Beat Generation",por el obsceno de Lawrence Ferlinghetti y su amigos degenerados:Gregory Corso,Neal Cassady y Peter Orlovsky.Creía en aquello de la contracultura,las religiones orientales,el amor libre,la protesta contra el "sueño americano",el poder negro.Una tarde en la Columbus Avenue,un pescador italiano de apellido Bressutti, me habló de Joe Di Maggio y del Fisherman's Wharf,del cangrejo de la bahía y de la sopa de almejas.En el Argonaut Hotel, ese anochecer con lluvia,conocí a Costane y dos días después estábamos en el Summer of Love (Verano del amor), gritándole a los Grateful Dead.En aquel San Francisco es donde encuentro una edición de bolsillo de París era una fiesta y entonces entiendo lo que Stanley Kauffman había dicho en el New Republic sobre las memorias:"Una pequeña mina de diamantes".

Y todo esto del recuerdo es porque llueve,estoy en un café de Palermo mirando como la gente pasa;en la mesa contigua dos mujeres hablan a los gritos sobre el volumen del pene de Rodrigo y yo regreso a esa conversación de Scott Fitzgerald y Hemingway,en el restorán Michaud,en la esquina de la rue Jacob y de la rue des Saints-Péres sobre una cuestión de tamaño.