LA PIPA DE HEMINGWAY

PUEDE QUE MIKE NO SEA MIKE

Sé que es Mike.No el Mike Ward de la oficina de viajes del Guaranty Trust con quien Hemingway comía en el bistró de square Louvois,cerca de la Biblioteca Nacional de París.Mike,al que todavía no sé si le gustan las carreras de bicicletas,si aún sigue con los caballos,el pan tostado en rebanadas con paté encima y el vino blanco.Mike,quien me escribe para decirme que visite El Bibliómano y me encuentre con la primera edición de "Por quién doblan las campanas".Mike,un adherente anónimo a lapipadehemingway, capaz de caminar hasta encontrar a los malvivientes de La Rosa Peregrina de Almagro e invitarlos con una picada grosera y ordinaria.Mike,te prevengo que este burdel nada tiene que ver con la Closerie des Lilas.Sí hay un viejo boxeador sentado en un rincón,hablando solo,fumando un cigarrillo,que dice haber peleado contra el "Goyo" Peralta, pero que no es Blaise Cendrars.Mike,alguien que se acerca para establecer que "Hem" es parte de la cosecha.Mike,un acompañante terapéutico listo para terminar con esas angustias de periodista desilusionado,de escritor que no quiere la literatura de trama lavada,de supuesto y parecido,de cumbia y pibes chorros,de suplemento cultural vacío.Mike,acaso un seudónimo,un visitante.

Mike:somos parte de una historia,de un horizonte marino,de una copa de ginebra,de un manuscrito,de un tiempo que está en lista de espera.

Mike,sin rostro,sin maquillaje,sin monedas.Un hombre,un nombre,un destino.