LA PIPA DE HEMINGWAY

OLVIDATE DE PAMPLONA

Guillermina no tiene la menor idea que aquí son las cuatro de la madrugada, hace frío, estoy con gripe y mi garganta parece un calefactor. Mi voz en el teléfono le suena extraña:"¡ Tío, te vino la peste aviar o ya enciendo los candiles para el funeral !", me dice alegremente. Le explico que cuanto menos hable, mejor. No entiende. Está en Pamplona, es 6 de julio, quiere vivir el San Fermín y acaba de enterarse que Hemingway es una especie de ídolo en ese lugar. Con extrema paciencia trato de informarle que para mí no es ninguna novedad.Fracaso.Guillermina sigue siendo la misma que conocí en Buzios, aquel verano del 80, cuando mi amigo Balboa la trajo de regalo a la playa.Es chilena, de padres gallegos, pinta sobre batik y dice ser una hippie nostálgica. No sé si considerarla amiga, la prefiero conocida cercana. Es decididamente insoportable, pero no se da cuenta o no quiere darse cuenta.Insiste."Un espectáculo capaz de hacer que uno se levante de la cama a las cinco y media de la mañana durante varios días seguidos".Eso lo dijo Hemingway me recuerda y agrega:"Ese tipo llegó a Pamplona por primera vez el 6 de julio de 1923 con una tal Hadley que creo era su esposa. Bueno, tío...hoy es 6 de julio...¿no está tan mal?". Me calló. Ella sigue: "Comía en Casa Marceliano ajoarriero con gambas y dormía en el Hotel La Perla de la Plaza del Castillo". ¡¡¡ Basta Guillermina ...todo eso ya lo sé. Lo sabe cualquier estúpido que va al San Fermín. Se lo cuentan a todos los turistas!!!. Me colgó. Tal vez estuve grosero, o pedante, o esto de la temperatura me hizo encolerizar. No sé. Si vuelve a llamar le diré que lea "Fiesta" y se siente a esperar otro encierro.